Дерево, дерево, я повстречал тебя!

Четыре четыре четыре четыре
Четыре мышонка попрятались в сыре
И мама мышиная шепчет устало
Сидите, я слышала, там грохотало.

Там что-то звенело, стучало, катилось
Как будто мы впали у неба в немилость
И звёзды свалились, и солнце сломалось,
И жить нам осталось какую-то малость.

Сидите, сидите, держитесь за лапки
Закончится - выдам вам по шоколадке
По толстенькой плитке, по целой коробке,
Где сникерсы, твиксы, печеньки, коровки

Вы только сидите, как мышки, ни звука.
Держитесь за лапки, и может, разлука
Ещё не поселится в нашей квартире.
Четыре, четыре, четыре, четыре.

Четыре мышонка, четыре макушки,
От тёплого хлеба четыре горбушки.
Чуть-чуть отвлечёшься, макушку взлохматишь,
Глядишь, остаётся обглоданный мякиш.

Четыре - грохочет, звенит, завывает.
Четыре - пожалуйста, так не бывает,
И мама мышиная шепчет: "Сидите,
Вы все шоколадки когда-то съедите,

Все сникерсы в мире - я вам обещаю.
Сидите - ну что же вы вдруг запищали.
Три голоса слышу, и пропасть всё шире,
Ведь было четыре, четыре, четыре.

Циклон "Валли" пришел со стороны Болгарии. Сегодня выпадет более 70% от месячной нормы. Усугубляет все сильный ветер с порывами до 15-17 метров в секунду.

Только что узнала, что писатель Горан Петрович умер два года назад. Ему было 62 года.
Ужасно жаль.
Всё меньше и меньше на Земле моих любимых писателей... :(


«Книги, как губки. На первый взгляд они невелики по размеру, пористы, их ткань обладает способностью впитывать бесконечное количество судеб, даже поглощать целые народы».
«Мне страшно, что сон может истончиться, что я из него попаду в явь, что тень реальности через эту щель может просочиться в сон, и тогда мне уже действительно некуда будет деться».
«Ее платья приезжали к ней из Парижа – в одном сундуке они сами, в другом их шелест, а в третьем вздохи молодых людей, которые и приличествуют в таких случаях».
«Эта "глазная болезнь", проявляющаяся при взгляде на мир, страшна... Одно за другим всё вокруг тебя уменьшается, сжимается, а на самом деле это ты все мельчаешь или становишься все менее любознательным, во всяком случае, ты все реже готов быть очарованным. И происходит это пропорционально скорости твоего взросления».
«Наш мир - это место, где всего лишь вдыхают воздух для литературы. А мир литературы - место, где чувствуют головокружение».

Книга, написанная Кингом совместно с сыном. Не знаю, кто что писал, но в  тексте резких переходов не чувствуется.

Сюжет меня сразу заинтересовал - во всем мире внезапная эпидемия: все женщины от новорожденных до древних старух заснули и не проснулись. Они не в коме, они дышат, но не нуждаются в пище, им невозможно причинить вред (но можно сжечь, чем некоторые потом и воспользовались). Они просто спят.

Кинг традиционно описывает происходящее на фоне этой эпидемии в крохотном городке в штате Мэн. Множество интересных персонажей и сюжетных линий. Больше всего из кинговского напоминает "Под куполом". Очень захватывающе, так что, хотя я несколько раз и оставляла книгу (толстенная, хотелось почитать что-то другое), но всегда к ней возвращалась.

Параллельно реальности без женщин описывается фэнтезийная вселенная, куда души? сознание? спящих попали. Раем его не назовешь, скорее, чистилищем.

Конечно, Кинг, как всегда, больше увлечен малым миром, и почти не пишет о том, что произошло в глобальном смысле (разве только упомянул начавшуюся из-за эпидемии войну на Ближнем Востоке). А я долго на эту тему думала. Если бы так заснули мужчины - понятно: множество техногенных катастроф, в том числе и глобальных, а дальше традиционный постап. А женщины... Думаю, в первую очередь пострадали бы дети, от умерших в реанимации новорожденных (работавших там женщин некому было бы сразу заменить) до школьников, которых некому учить. Старики и лежачие больные, за которыми некому ухаживать. Много-много маленьких трагедий. Ну, и дыры в экономике, из которых выпала сразу половина производителей (а домашние хозяйства - тоже часть экономики) и потребителей.

Впечатление было несколько испорчено тем, что после очередного перерыва я забыла, кто кому Вася и полезла почитать это на TV tropes. Там я хватанула жутко трагичный спойлер, прямо-таки апокалиптический, и всю книгу ждала этого исхода. И не дождалась! Так и не поняла, что это было - фанфик, одна из фанатских теорий?

Забавно, что эпидемия получила название "Аврора". Сперва я подумала - круто, богиня зари, намек на то, что женщины спят, но рано или поздно проснутся. А потом поняла. У Кинга, как всегда, на Штатах свет клином сошелся, эпидемия-то мировая.

В целом роман хорош, один из лучших у позднего Кинга.